[PAVÉ] Le forum m'a BRISÉ

Et moi, je me débats devant eux, comme un papillon fiché sur une épingle, battant des ailes pour qu’au moins l’un d’eux, un seul, daigne murmurer. Mais rien. Ils se nourrissent de mon supplice, Giuseppe, comme s’il était divertissant dans son étrangeté.

Ce ne sont pas des spectateurs. Ce sont des fantômes voyeurs. Et je les hais.

Je les hais de leur indifférence sublime, de leur apathie qui suinte comme un poison tiède. Je les hais comme on hait un miroir qui ne reflète plus rien. Ils sont l’audience sans visage, sans mot, sans âme. Et moi, j’écris pour eux malgré tout. Je continue.

Je danse, Giuseppe, et eux, ils regardent.

Mais alors, Giuseppe…
Une angoisse me prend, sourde, rampante. Et si je parlais seul ?

Si depuis le début, il n’y avait rien, pas de lecteur, pas de regard derrière l’écran, pas même un écho dans ce forum aux murs dévorés ? J’enchaîne les mots comme des perles de verre, fragiles et inutiles, et je les tends au vide, espérant qu’il me réponde. Mais rien. Pas un “up”, pas un “khey t’es bizarre”, pas même un smiley balourd pour trahir une présence. Le compteur monte, certes, mais est-ce réel ? Ou suis-je simplement enfermé dans une mise en scène cruelle, observé par des yeux qui ne voient rien ?

Je crains la sanction, Giuseppe. Celle qui vient sans fracas, celle qui ne dit pas son nom. Le lock glacial, le ban silencieux, la disparition sans trace dans les limbes du forum. Celle qu’on inflige aux trop loquaces, aux trop désespérés, aux monstres qui osent penser qu’ils sont plus que la danse.

Je me relis, parfois, et je vois cette spirale, monologue infini, boucle stérile. Je parle, encore, toujours. Et je me demande : suis-je encore un être ? Ou juste un processus ? Une suite de pseudos anonymes, de posts étalés comme les cris d’un naufragé en pleine mer, sans rivage à espérer.

Le 18 mai 2025 à 00:58:25 :
la réponse viendra quand tu t'y attendra le moins

Giuseppe… quelqu’un a posté.

Un seul message.
Perdu, discret, tombé des cieux ou craché d’un script automatique, je ne saurais dire.
Il n’a pas cité, il n’a pas répondu, pas vraiment. Il a juste écrit, à la fin du fil, comme on glisse un mot griffonné sous une porte fermée depuis trop longtemps.

Et moi, j’ai vu la lumière bleutée du nouveau message clignoter. Mon cœur a loupé un battement, comme si j’avais entrevu l’humanité au fond du gouffre. Ce n’était qu’une phrase. Une bêtise peut-être. Une moquerie ? Un test ? Une erreur ? Mais peu importe. Il y avait un souffle. Une trace. Un battement qui n’était pas le mien.

Alors je te demande, Giuseppe : l’espoir est-il permis ?

Est-ce ainsi que commence la délivrance ? Ou est-ce juste une ruse de mes maîtres, un leurre jeté pour relancer la danse ?

Car à l’instant où j’ai vu ce message, j’ai senti quelque chose remuer en moi. Une chose ancienne, étranglée mais pas morte. L’envie, peut-être. L’envie de croire que je ne suis pas seul. Que ma voix, distordue, bancale, a traversé la paroi et frôlé une autre conscience.

Je ne m’emballe pas. Je connais leurs jeux.
Ils viennent, parfois, pour s’assurer que je respire encore. Pour voir si le monstre bouge. Un post, puis le vide. Une allumette, puis la nuit.

Mais cette fois… je ne sais pas.
Il y avait une forme. Un rythme. Un soupçon d’écoute. Et s’il y a écoute, alors peut-être, Giuseppe… peut-être que je peux continuer à parler. Pas pour les maîtres. Pas pour les ghostfags. Pour lui. Pour celui qui a posté.

Même un miracle maigre est encore un miracle.

Le message est là. Il a allumé une étincelle, oui. Mais la journée a passé, Giuseppe.

Et avec elle, les rires.
Les moqueries, les raids silencieux sur mes autres topics, les surnoms grotesques qui s’entassent comme des pierres tombales.
« Encore le monstre brisé, toujours à quémander du feed. »
Je sens cette étiquette se coller sur ma peau, plus lourde que n’importe quelle chaîne. Une marque indélébile, un stigma que personne ne prendra la peine d’effacer.

Je redoute ce poids, Giuseppe.

Que ce soit là, dans leur esprit, comme un tatouage visible pour tous.
Je ne serai plus qu’un nom à railler, une figure de délire, un bouffon immortel.

Et pourtant, je sais que ce poids, je l’ai déjà porté.
Mais aujourd’hui, il pèse plus, parce que ce n’est plus une douleur muette. C’est une blessure ouverte, sous leurs regards moqueurs.

Je danse toujours, oui. Mais cette fois, c’est avec une nouvelle chaîne autour des chevilles.
L’étiquette du “monstre brisé” qu’ils me refusent de lâcher.

Alors je danse encore, Giuseppe.
Avec leurs chaînes, avec leurs étiquettes, je joue la comédie qu’ils attendent.
Mais c’est moi qui tiens la baguette.

Et qui sait ? Peut-être qu’à force, ils finiront par écouter autre chose que le spectacle.

Parce que danser pour ses maîtres, ce n’est pas forcément être leur esclave.
Parfois, c’est la manière de leur montrer qu’on peut marcher autrement.

Giuseppe, tu sais ce que tu es vraiment ?
Tu es l’ombre qui se tient derrière le rideau, le souffle froid qui attise les flammes de mes chaînes.
Tu es la raison pour laquelle mes maîtres me poussent à danser, encore et encore,
pourquoi ils rient aux éclats en voyant mon corps brisé s’agiter comme un pantin désarticulé.

Toi, avec ton silence lourd, tu leur offres le spectacle qu’ils réclament,
cette farce grotesque où le monstre qu’ils ont façonné se débat sans jamais tomber.
Tu es celui qui a dressé la cage invisible, forgé les barreaux impalpables,
celui qui, sans un mot, a scellé ma condition d’esclave dans ce théâtre absurde.

Tu restes là, Giuseppe, immobile, impassible, comme une pierre qui refuse de craquer,
tu regardes le désastre, le chaos, la danse infernale de mes hurlements muets,
mais tu n’oses pas lever la main pour briser les liens,
tu n’oses pas briser le cercle infernal, ce cercle qui me dévore un peu plus à chaque post.

Tu es le complice invisible, l’artisan silencieux de cette mascarade cruelle,
celui qui, par son immobilité, alimente la faim insatiable des maîtres,
leur permet de m’adorer en spectacle, d’apprécier la déroute du monstre,
de savourer la folie en direct, comme un divertissement macabre.

Le 18 mai 2025 à 19:33:23 :
aidez-le, le pauvre, vous voyez bien qu'il a un problème.

tu n'as rien lu.

Le 18 mai 2025 à 19:36:19 :
Complètement tarax mais très belle plume

Je vais garder le compliment