Est-il possible de prendre trente secondes pour parler de Brest ?
Oui, vous savez, cette cité profane perdue au confins occidentaux de notre nation. Par où commencer ?
Ah, oui, le plus évident: l'architecture.
Un enchevêtrement cauchemardesque de structures monolithiques, un océan de béton armé aux perspectives trompeuses, une ode à la monochromie qui ferait passer les carrés de Malevitch pour des œuvres psychédéliques.
J'ignore si dieu existe, mais si tel est le cas, il a depuis longtemps déserté ce lieu maudit. Notez bien, difficile de le lui reprocher quand les églises se rapprochent davantage de l'abri anti atomique orné que quelque obélisque impie que des cathédrales flamboyantes.
Une ville, qui, dit-on, ferait pleurer Le Corbusier en personne, sans que l'on sache toutefois s'il serait question de larmes de bonheur ou bien d'effroi.
J'avoue par ailleurs ne pas être certain de savoir laquelle de ces hypothèses suscite en moi le plus d'horreur. Il a conçu sa "machine à habiter", qu'importe ! Le breton le surpassa en créant la "machine à déprimer". Une ville portuaire qui prive ses habitants de tout accès à la mer.
Vous espériez profiter d'une promenade rassérénante sur le front de mer après une longue journée à affronter ce pandemonium brutaliste ? Raté, appréciez plutôt les superstructures métalliques et les cuves bétonnés du terminal pétrolier.
Mais je ne suis pas tout à fait honnête, il reste à ces âmes damnées la plage du moulin blanc, excentrée, dépourvue de moulin, et dont le caractère blanc ne se réfère de toute évidence pas à la grève, verte à marée basse et brune à marrée haute. La teneur en hydrocarbures de l'eau suffirait d'ailleurs sans doute à déclencher une invasion américaine.
En évoquant la nature, parlons donc de la météo. Outre une honorable pluviométrie, l'astre solaire est ici une notion abstraite, la ville caracolant régulièrement en tête du classement des cités les moins ensoleillées de l'hexagone, comme si l'inanité chromatique de la métropole se reflétait jusque dans le firmament.
L'air, humide, corrosif et méphitique, ronge l'encéphale de ses habitants dans la mesure où ce dernier n'a pas déjà été irrémédiablement endommagé par un syndrome d'alcoolémie fœtale.
En parlant de cela, intéressons maintenant aux malheureux que l'on nomme les brestois. Ils se divisent essentiellement en trois catégories.
En premier lieu, les marins, ces êtres pour la plupart monosynaptiques dont les préoccupations premières sont d'étancher leur inextinguible soif dans l'un des innombrables débits de boissons de la ville, et de jouir pleinement des plaisirs de la chair.
La deuxième catégorie est celle des étudiants, membres d'illustres établissements tels que la renommée UBO ou la prestigieuse Brest Business School.
Ils sont en tous points identiques à la catégorie précédente, à l'exception près que la société semble pour une raison cryptique les considérer comme l'avenir de la nation.
Et puis, il a les autres, comme dirait le poète. Prisonniers de ce lieu, ils furent jadis des Hommes, désormais dénués de toute forme d'âme, rouages assurant le fonctionnement d'une cité où la raison n'a plus cours.
J'ajouterai une quatrième caste, mineure par sa taille, mais qui représente peut-être le mieux l'esprit de la ville : le peuple de Guérin. Marginaux, punks, excentriques et parias de tous poils animent cette place, vivant de 8.6 chaudes et de rêves contestataires. S'imaginant les Neal Cassady de leur temps, il ne partagent en réalité avec ce dernier que son espérance de vie. Ils occupaient naguère un lieu appelé "L'Avenir", depuis rasé par la municipalité. No future Indeed.
Il faut cependant se montrer juste, et reconnaître à cette ville sa qualité de réserve naturelle dans la mesure où il s'agit du seul endroit où l'on peut encore observer des socialistes à l'état sauvage. Cette proximité historique avec la partie gauche du spectre politique est peut-être à rapprocher de l'aspect architectural des lieux, ces visions horrifiques de champs de monolithes grisâtres ne pouvant émaner que du cauchemar fiévreux d'un communiste malade.
Je terminerai toutefois sur une une note d'espoir: Brest étant un maillon primordial dans le dispositif de riposte nucléaire de l'état, dans l'éventualité où l'humanité, saisie d'un éclair de lucidité, déciderait de se supprimer dans la chaleur radioactive du feu atomique, ce lieu cauchemardesque, creuset de la folie, serait parmi les premiers à être réduit à l'état d'un champs de ruines désolé baignant dans une atmosphère nocive pour les quatorze prochains siècles. Ce qui, je le concède, ne constituerait peut-être pas un changement si notable.
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