Un corridor où s'engouffre avec peine la lumière ne vaut pas la peine d'être franchi ; c'est tout au mieux une impasse qui se fourvoie sur sa propre réalité. On ne saurait l'affirmer avec plus d'insistance que ce rhéteur qui, rompu aux sophismes dont l'assaillait son interlocuteur, entreprit une valse pour mettre fin aux ergotages, supputations et billevesées de toutes sortes. Il semble que ça s'est également terminé avec du vin et des bisous distribués à regret sur des cous et des gorges qui n'avaient rien demandé, mais le soleil était mort aussi, et l'herbe accusait quatre siècles de retard sur sa manière de croître. Il avait fallu pêcher des mollusques de feu pour se nourrir, et les étoiles s'étaient elles-mêmes faites de marbre et de bronze pour échapper à la colère d'âmes en maraude qui les auraient injustement accusées de sabotage. Quelle époque c'était tout de même.
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